Литературно-художественный журнал
«Ночью мы с друзьями возвращались домой кое с чем, и нас вдруг окликнули полицейские. Они вели под руки пьяного мужика средних лет. Тот плакал и кричал, что ни в чём не виноват. Шёл снег…»
"Малейшее движение Имеет отражение, И каждое хранится Вплоть до скончанья лет. Мы часто забываем Про то, что оставляем, Когда ж то возвратится — Не узнаём свой след."
